{"id":39497,"date":"2015-10-28T22:28:37","date_gmt":"2015-10-28T20:28:37","guid":{"rendered":"http:\/\/triatletasenred.com\/?p=39497"},"modified":"2015-10-29T08:20:48","modified_gmt":"2015-10-29T06:20:48","slug":"madre-de-un-triatleta","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/miurltemporal.com/main/triatletasenred.sport.es\/en-red\/madre-de-un-triatleta\/","title":{"rendered":"Soy madre de un triatleta. Me encanta pero tambi\u00e9n sufro…"},"content":{"rendered":"

ROSA VILA. Soy madre de un triatleta<\/strong>. Me encanta serlo, pero tambi\u00e9n sufro. Solo puntualmente, cuando imagino que pone el cuerpo al l\u00edmite. M\u00e1s a\u00fan despu\u00e9s de una\u00a0hipotermia en Zarautz que le oblig\u00f3 a abandonar. Aquello le dej\u00f3 un poco tocado, m\u00e1s o menos como cuando suspend\u00eda las pr\u00e1cticas del carnet de conducir despu\u00e9s de una preparaci\u00f3n intensiva.<\/p>\n

Secretamente estoy orgullosa<\/strong> de que, en el aspecto deportivo, contribuya a mejorar la especie. Yo s\u00f3lo hab\u00eda practicado atletismo b\u00e1sico en Matar\u00f3, sin uniforme homologado y sin calzado especializado. Eran unos a\u00f1os en que aqu\u00ed no hab\u00edan llegado las marcas y\u00a0 <\/span>las mallas solo se utilizaban en coreograf\u00edas. \u00c9l, adem\u00e1s, tambi\u00e9n trabaja las categor\u00edas ciclistas y natatorias y de rebote las literarias en sus e-cr\u00f3nicas. <\/span><\/p>\n

Le observo corriendo y me digo que a sus treinta largos no es tan distinto de aquel ni\u00f1o vivo, movido y\u00a0 <\/span>espabilado de cuando, una vez saciada su incuestionable hambre, era capaz de cubrir gateando los cien metros lisos por el pasillo del piso, en un tiempo record que ya no recuerdo; ni de aquel chiquillo que corr\u00eda como una bala comi\u00e9ndose la pista de b\u00e1squet solo por unas pocas canastas; ni tampoco de aquel muchacho que iba para periodista deportivo y acab\u00f3 si\u00e9ndolo cultural.<\/span><\/p>\n

Pero como aut\u00e9ntica madre tengo que aceptar que sigo sufriendo<\/strong>, aunque poco y de lejos, pues hace a\u00f1os que ya tiene quien le cuida y acompa\u00f1a. De todas formas, a mi, como\u00a0 <\/span>en la \u00e9poca del b\u00e1squet infantil, me gusta verlo en plena competici\u00f3n,\u00a0 <\/span>ver aquella expresi\u00f3n en la cara y en el cuerpo, entre el dolor y el placer. Pero solo voy cuando me lo insin\u00faa. Lo hago desde el Triatlon de Sant Pol del a\u00f1o pasado, coincidiendo con el d\u00eda que le di a luz, un 22 de junio, aquel del 78. Un regalo como cualquier otro, \u00bfno?<\/span><\/p>\n

Voy a recogerle a su casa sobre las siete. Pactamos que el conducir\u00e1 en la ida, no fuera que mi lentitud automovil\u00edstica le augmente los nervios. Viene con el trimono puesto, el que lleva su nombre de guerra, MarTRI. Le veo muy delgado, demasiado, pero musculado. S\u00e9 que entrena mucho, duerme poco y cuida religiosamente su alimentaci\u00f3n. Cargamos el material en el coche: la bicicleta de carretera, una bolsa con el calzado correspondiente, el neopreno, las dos gafas (de nadar y de sol), el casco, y otra bolsa con la ropa de recambio\u2026uf!, casi como cuando \u00edbamos de camping. Y los geles de glucosa y las barritas energ\u00e9ticas\u2026 esas porquer\u00edas legales que una buena madre nunca dar\u00eda a un hijo con hambre<\/strong>. S\u00ed, ya s\u00e9 que ayudan (a \u00e9l y a mi sufrimiento- durante la hora larga en que pondr\u00e1 a prueba sus capacidades f\u00edsicas i mentales.<\/span><\/p>\n

Ya en Sant Pol, observo satisfecha como se prepara: es un ceremonial totalmente nuevo para mi. A continuaci\u00f3n se dirige a recoger el dorsal, me da cuatro instrucciones sobre los tempos previstos y entra en boxes, donde deja la bicicleta y lo necesario para despu\u00e9s de la nataci\u00f3n. Todo previsto. Todo en su sitio para no perder ni un segundo entre prueba y prueba. No me cabe en la cabeza que puedan correr con bambas sin calcetines \u00bfy si se le hacen\u00a0 <\/span>ampollas? Me asegura que en las carreras cortas como \u00e9sta, no hay tiempo de calzarse. Yo solo me creo su argumento a medias. Lo miro de lejos a trav\u00e9s de la reja, saludando, hablando, riendo con amigos de otras competiciones y me digo que s\u00ed, que me gusta que sea as\u00ed, tan sociable y divertido. Mi madre tambi\u00e9n lo era. Se viste el neopreno hasta la cintura y se va a la playa. Mar gris, espejo de un cielo nublado por las mil capas\u00a0 <\/span>superpuestas del vapor de la noche, que se romper\u00e1n a medida que el sol empuje hacia arriba. La nota de color la dar\u00e1 la alfombra larga y roja que va de los boxes a la playa: dentro de tanto tono gris, tengo una visi\u00f3n. Imagino que \u00e9l se dirige dignamente a recoger un \u00d3scar y que yo le voy siguiendo sus pasos de triunfador, a pesar de\u00a0 <\/span>sentirme un poco rid\u00edcula actuando de madre acompa\u00f1ante. Lo supero cuando le veo tan animado y contento, preparado para nadar, despu\u00e9s de salir ileso del agua, haci\u00e9ndole la foto de rigor, mientras a gritos le animo \u201cmolt b\u00e9 Mart\u00ed, molt b\u00e9! Vas b\u00e9, nano!\u201d<\/i> sin tener ni idea si realmente va bien. Me sonr\u00ede satisfecho. Siempre ha necesitado que le valoren los esfuerzos.\u00a0<\/span><\/p>\n

Ahora toca la bicicleta, y a mi me viene el recuerdo de cuando su padre y yo le ense\u00f1\u00e1bamos a pasar de la de tres ruedas a la de dos, y sin casco!\u00a0 <\/span>Pero \u00e9l sigue a su bola sin perder ni un segundo. Coge la bicicleta enfocando los pies en las zapatillas que previamente ha sujetado a las calas del pedal autom\u00e1tico con gomas de pollo. Una se le rompe, cosa que seguro le har\u00e1 perder tiempo y que el zapato vaya golpeando el suelo, clock, clock, mientras no la pierda, pienso…clock, clock. Ser\u00e1n\u00a0 <\/span>tres vueltas. Le veo pasar desde una peque\u00f1a colina sobre la carretera, entre unos pocos mirones<\/i> y\u00a0 <\/span>ninguna otra madre. Coge una curva dif\u00edcil, abierta, bien! Me digo. Circula solo. Me ve y me saluda, extra\u00f1ado de verme all\u00ed, a las afueras y no dentro del pueblo, con toda la gente. Despu\u00e9s me explicar\u00e1 que no ha encontrado un buen grupo para relevarse, por no s\u00e9 qu\u00e9 de cortar el viento. O sea, m\u00e1s esfuerzo y peor marca, deduzco. Y yo, que todav\u00eda no controlo estas cuestiones t\u00e9cnicas, le sigo animando como si fuera una tri-experta. Cuando acaba la tercera vuelta sobre ruedas, y con la bicicleta todav\u00eda en marcha, se medio descalza, como todos hacen, para llegar con el pie sobre la zapatilla. Salta descalzo. O sea ahora ya, ni calcet\u00edn ni zapato! Esto se pone interesante. Deja la bici i el casco en el box, se coloca lea otras zapatillas. Y sin calcetines, claro! Le da media vuelta al dorsal y se dispone a iniciar la tercera prueba, activando el bot\u00f3n del star<\/i> de su reloj-cron\u00f3metro. Y pensar que de adolescente no quiso ninguno de los relojes que le regalamos para saber la hora de volver a casa en sus salidas nocturnas!<\/span><\/p>\n

Me extra\u00f1a verle salir de boxes con suma tranquilidad, sin prisas. Ay, ay! uy!,\u00a0 <\/span>\u00bfqu\u00e9 le pasar\u00e1? Cuando despu\u00e9s se lo comente, me explicar\u00e1 que lo m\u00e1s duro de las triatlones es el cambio de musculatura para cada uno de los tres deportes; que no se puede empezar a saco. Ah.. lo entiendo, le digo. Y me callo. C\u00f3mo me cuesta a mi enderezarme y andar despu\u00e9s de dos horas de tele-sof\u00e1.<\/span><\/p>\n

Cuando le veo pasar en la que no s\u00e9 si es la primera o la segunda vuelta,\u00a0 <\/span>le hago la tercera de las fotos pactadas, cosa dif\u00edcil porqu\u00e9 ya disfruta (es un decir) de un ritmo r\u00e1pido. Por si acaso aquella\u00a0 <\/span>fuese\u00a0 <\/span>la \u00faltima vuelta, abandono el nuevo punto de observaci\u00f3n para dirigirme a meta en busca de un sitio con buena visibilidad para registrar la Entrada Triunfal de la Triatl\u00f3n Sant Pol 2015, la m\u00e1s familiar y entra\u00f1able de las pocas que conozco. Pasan los minutos y \u00e9l no llega. Quiz\u00e1s me he avanzado demasiado, no recuerdo el tiempo total que ten\u00eda previsto hacer. Y yo fiel, a pi\u00e9 de meta, sin moverme, por si a caso. Despu\u00e9s me dir\u00e1 que me ha estado buscando durante las dos \u00faltimas vueltas para recibir otra foto, sin \u00e9xito. Me ri\u00f1e con una media sonrisa por haberle abandonado cuando m\u00e1s derrotado estaba. Constato que no recuerda que su madre es tan o m\u00e1s previsora que \u00e9l.\u00a0 <\/span><\/span><\/p>\n

Finalmente el speaker, que lo conoce personalmente, por megafon\u00eda anuncia que MarTRI est\u00e1 llegando a meta. Me preparo a conciencia y pongo en modo v\u00eddeo la c\u00e1mara de mi m\u00f3vil reci\u00e9n estrenado. Pero justo en el momento estelar, el cuerpo y la cabellera rubia de la pija<\/i> de atr\u00e1s, se lanza sobre mi, barri\u00e9ndome literalmente con su melena, sin miramiento ni consideraci\u00f3n a mi edad, para conseguir una foto de su marido que est\u00e1 viniendo a siete metros de mi hijo. El foco de mi c\u00e1mara es desplazado hacia el suelo, de manera que en MarTRI entra a meta sin ser registrado por la madre triatletera <\/i>que lo pari\u00f3, con la correspondiente semi-bronca del prota<\/i>. Bronca que, r\u00e1pidamente, intentar\u00e9 minimizar sac\u00e1ndole en una, dos, tres y hasta cuatro fotos en sus t\u00edpicas posturas post-carrera para ser colgadas en sus Facebook y blog. <\/span><\/p>\n

Despu\u00e9s, mientras \u00e9l come su bocadillo caliente de lomo y yo mi tercer caf\u00e9, sentados al sol en el bar del Club de Petanca de Sant Pol,\u00a0 <\/span>hacemos balance, y acordamos que: \u00e9l se lo ha pasado bien, ha recuperado forma y autoestima y yo me he oxigenado, he acompa\u00f1ado y apenas he sufrido.\u00a0<\/span><\/p>\n

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